Diagonales

Ces notes sont juste des cailloux disposés dans une jardin miniature dont le sol contient les graines du fruit de la passion. Ce sont des pétales, jetés ça et là. Certains sont de couleurs vives, d’autres froissés et fanés. Ils ne forment pas une corolle, encore moins un bouquet. Ce sont des murmures. Linda Lê in Personne

Bridget Reiley au MAM. Précitée déclare : “La perception à l’état pur – la perception sans limites – est très surprenante. Elle est à la fois fascinante, excitante, pure et magnifique.” Pourquoi non ? Néanmoins, elle a, selon moi, poussé à l’extrême les ennuis de l’enfance. Parfois sublime, captivant, étourdissant. Souvent exténuant. Décortiqués, les patrons. Son art me semble par trop visible, décelable. Il se dit, las ! Ses assistants peignent. Griffes grises, chamarrées, émulsions. Cross-over. Saumon. Pink landscape, Fall. Maelström vertical. Vagues inertes enfantées par l’algèbre. Ronds parfaits. Penjab. Les droites donnent le vertige et nous encagent. Jouer de l’incurie de l’œil à saisir tout. Corde sensible de la débilité d’un sens. Du sens. Discours superfétatoire. L’oeuvre est baptisée après, d’après la sensation. Janissaires haïssables évidemment. Byzantium – les porphyrogénètes apprécieront. Pour les autres, une incommodante et pure sensation de ne voir que traits et points. Du morse, en somme.

Rentrés en Vélib’ après avoir re-vu l’exposition permanente, ses annuaires, écouté Nick Cave sur fond d’images alenties et hypnagogiques (je ne sache pas que l’inverse se pût concevoir), les scatineurs. Et son sourire. Les jupes d’airain nous riaient. Sangria compartagée. Ils parlent de Truffaut et de La Jetée, de créativité et d’Allen, de B.D. et de Hitchcock. J’écoute dans la chambre entre-close. N., C., V., A., B. Narcolepsies éthylisées. Des volutes empyreumatiques s’imposent.

Si fait.

Transversalité gomorrhéenne

Endroit clos. Tout ce qu’il faut savoir pour dire est su. Il n’y a que ce qui est dit. A part ce qui est dit il n’y a rien. Ce qui se passe dans l’arène n’est pas dit. S’il fallait le savoir on le saurait. Ça n’intéresse pas. Ne pas l’imaginer. Temps usant de la terre en user à regret. Endroit fait d’une arène et d’une fosse. Entre les deux longeant celle-ci une piste. Endroit clos. S.B. in Pour finir encore

UGC. XIII°. N. et C. M.-C. est là. Déjà-vu. La vierge des tueurs, Les sept vierges, Les larmes de Madame Wang. Malheureusement transposable à l’infini. Lignes droites, forcément droites. Sédimentés, stratifiés, étagés, les archanges veillent. Quelque chose de pourri au royaume de Nâples. Submersion. Proximité outrancière de la caméra. Hyperréalisme paupérisant. Adipeux en sueur. Les statues seront pulvérisées. C’est Sodome qu’on assassine. Croulent les ordures sous la ville damnée. Poudre, graisse, pluie de feu. Des sans-visages. Jeunes dogues aboyant le soufre. Des cent-visages. Zèle indiscret des croisées. Entrefilet final limpide. Se suffit. Mon cœur n’osa lever la main. La morale a nom vengeance. De salut point.

P.-S. : Jésus crie.