Notre père qui êtes aux cieux Restez-y. Jacques Prévert in Paroles
XI°. 20h11. Aktéon Théâtre. Avec Je. et E. La Religieuse. Monument. Diderot. Spectacle de fin de 3° cycle monté par des élèves du Cours Florent. Presque plus de personnes sur scènes que dans la salle. Prix prohibitif ? Ne sais. Mais la qualité a heureusement d’autres critères. Stop.
Impressions dérobées. Fixité. Quatre jeunes femmes (dont l’une connaît E.) : toutes en noir – deux avec des chaînes autour du cou. Toutes portant bougie. Que devient la cire ? Musique liminaire : harpe électrique. Blond. Nu torse. Ephèbe. Bougie. Doit être l’ange gardien, la muse, la madone. Ventre rétractile. “Promettez-vous à Dieu chasteté, pauvreté, obéissance ? Non !” Chemin des dames se devine sur le glabre du ventre. Sueur. Musique : batterie des années 1980. Deux lumières. nues. Visage hideusement beau. Pas assez de fluidité virtuose dans la méchanceté. Relapse. “De quoi suis-je coupable ? De tout.” “Je ne jurerai point.” Trop peu de rides ornent le front de la mère supérieure. Aucun tigre entre ses sourcils. Trop peu de postillons. Les femmes vont nu pied. Mère supérieure : bottée. Soeurs : talons hauts, chaînes. Parlent à l’unisson. Font chorus. Messe satanique de bazar. Rouge, la scène. Les femmes l’enchaînent, un homme la macule de sang. Ils seront huit en tout sur scène. L’ange la délie. Se fait père et entend une confession publique. De noir vêtu. “Marchez sur elle, ce n’est qu’un cadavre.” Encensoir.
Seule, une voix, méchante, mauvaise, dotée d’un fouet, se dégage. Visage galfaté. “Renoncez-vous à Satan et à ses oeuvres ?” Ange noir. “Faites un acte de foi. Et je le fis. Faites un acte d’amour. Et je le fis. Faites un acte d’espérance. Et je le fis.” “Je ne suis pas venue pour accuser mais pour me défendre;” Saint-suaire hypostasié. Musique : la voix d’une chanteuse oscillant entre Macy Gray et Johanna Newsom. Stupre et tremblements. Corps tendu de l’ange-marquis. Torse tout en contraction. Épistoliens en vis-à-vis. Saillance du sternum. Sappho. “D’où vient votre répugnance pour la vie religieuse ? De la vie même.” Mère en blanc. “Connais-tu le langage des sens ? Non. Si tu le voulais, enfant, je te deviendrai plus claire.” Nuisette noire. Texte ligaturé. “Le puits profond. Combien je l’ai visité de fois.” “Faire vœu d’obéissance, c’est renoncer à la prérogative inaliénable de l’homme : la liberté.” Pater Noster enchaîné moult. Le dérangeant reste voulu, supposé. Mais n’agit pas. Tour de magie : un mouchoir en tissu brûle et disparaît d’un coup après sa combustion. Il a, cela dit, atterri sur la veste de Je. Fin : Hallelujah par Jeff Buckley. Un ange passe, une bougie à la main.
Déçu. Trop court. Quarante minutes. En avais vu une représentation superbe à la Réunion. Théâtre du Grand Marché. Mise en scène d’Anne Théron. Monologue : Marie-Laure Crochant. Epure. Débit fluide et lumineux. Seul costume : un drap, accroché aux quatre coins du fond de scène, qui lui servait de robe. Puis une grille quand défilent les couvents. Le texte était craché. Les genoux en sang. “Oui, chère mère.” La bâtarde court sur scène, hébétée. La scène du viol. Schizophrénie sensuelle. Intacte au dedans de moi. « Je suis glacée ; j’ai si froid que je crains de vous toucher, de peur de vous faire mal. – Chère mère, ne craignez rien. » L’imparfait du subjonctif était là, brillant. Le verbe haut. Insurpassable ?
Naguère, la mère supérieure, au sortir, me dit que l’actrice principale en est le metteur en scène, que c’est un premier jet – version courte d’une plus longue à venir. Je l’espère, non expurgée. Sans l’avoir lu auparavant, on ne comprend pas les raisons de son encouventement ni la déchéance qu’elle subit d’asile en asile. Une mise en jambe. Le -s se doit gagner.
L’amie d’E. a mis en scène Les Euménides sur plusieurs soirées à Avignon l’an passé. Elle récidive et c’est heureux. Mais pas avec la Vengeance. Dîner avec Je. Parlons littérature étasunienne et expositions. Elle me dit vouloir aller en Russie dans deux ans, à Saint-Pétersbourg. Elle ne parle pas le russe mais en aime la littérature. Item, elle a vu Gael Grarcia Bernal hier dans sa librairie. “Mira Gael, mira” lui disait l’enfant qui l’accompagnait.
Désagréable : ai tiré – du moins le crois-je – vingt euros mais ne m’en rappelle pas. N’ai pas retrouvé les dits billets. Je. ne sait pas non plus. Item, mon chat a mangé à vomir. Porte et fenêtre fermées, le séquestré dut attendre le salvateur retour de mes géniteurs. Inqualifiable.
Miettes d'encre