Etoiles poussières de flamme En août qui tombez sur le sol Tout le ciel cette nuit proclame L’hécatombe des rossignols Mais que c’est l’univers du drame. Louis Aragon in Les Poètes extrait de “Prologue”
Un jour je mourrai. Et j’aurai le visage d’un enfant asphyxié dans une voiture. David B. in L’Ascension du Haut Mal, III, p.9
21:39. Rock en Seine. Billets donnés par M. ce soir-même. Vous expliquerai. Non. Concert de Justice. Mains stroboscopiques. Vu des plats créoles – antillais et réunionnais – aux étals qui bordent l’allée centrale. Samoussas. Bouchons. Rougails saucisses. Nostalgique du cool. Des préservatifs éthérés s’abattent comme des fleurs profanes sur nos chefs nus. “Aww, it’s lubricated” dit l’anglaise qui nous faisait côte. Deux ratés électroniques. La croix comme un totem. Orgies. Fidèles. Adeptes. Croix postiches aux attaches de fortune. “Daft Punk, eux au moins, sont à l’heure !” Concert commencé trois quarts d’heure plus tard que prévu à cause d’un “problème sur la grande scène.” Ladite précision ne viendra qu’au bout de trente longues minutes de station debout. Eschatologique à souhait. Faux airs de messe noire, de secte d’un soir, de shabbath imparable, de tours d’amplis inexpugnables. Deux corbeaux aux becs trop lourds lavent les platines de leurs cheveux trop longs. Les bras en orante, le gourou hèle. Harangue sa foule. Prêche des convertis. Stridences magnifiques. “Ca envoie du bois !” “C’est trop frais !” Un garçon se love dans l’azote et enserre son amie comme un poulpe la vase. Touffeur obsidionale. Le parc de Saint-Cloud est un cimetière de tracts et de déchets. Arrivés sur The Raconteurs – en sommes partis sur l’air de Steady as she goes. D.A.N.C.E. B.E.A.T. S.T.R.E.S.S. Slam avorté d’un candide ventraperçu. “Amy Winehouse’s just cancelled her gig. She’s not coming !” D’où le dit “problème”. Dans la foule, un jeune homme-nirvana ébouriffé les ergots dressés sur son fauteuil roulant cogne sa tête contre la sphère sonique. Son amie le pousse et manque le brûler avec sa cigarette qu’un soiffard maladroit a tôt fait d’éteindre. Vu F. Les beats sont exsangues. Hachés. Incisifs. Conculcateurs.
Miettes d'encre