Endroit clos. Tout ce qu’il faut savoir pour dire est su. Il n’y a que ce qui est dit. A part ce qui est dit il n’y a rien. Ce qui se passe dans l’arène n’est pas dit. S’il fallait le savoir on le saurait. Ça n’intéresse pas. Ne pas l’imaginer. Temps usant de la terre en user à regret. Endroit fait d’une arène et d’une fosse. Entre les deux longeant celle-ci une piste. Endroit clos. S.B. in Pour finir encore
UGC. XIII°. N. et C. M.-C. est là. Déjà-vu. La vierge des tueurs, Les sept vierges, Les larmes de Madame Wang. Malheureusement transposable à l’infini. Lignes droites, forcément droites. Sédimentés, stratifiés, étagés, les archanges veillent. Quelque chose de pourri au royaume de Nâples. Submersion. Proximité outrancière de la caméra. Hyperréalisme paupérisant. Adipeux en sueur. Les statues seront pulvérisées. C’est Sodome qu’on assassine. Croulent les ordures sous la ville damnée. Poudre, graisse, pluie de feu. Des sans-visages. Jeunes dogues aboyant le soufre. Des cent-visages. Zèle indiscret des croisées. Entrefilet final limpide. Se suffit. Mon cœur n’osa lever la main. La morale a nom vengeance. De salut point.
P.-S. : Jésus crie.
Miettes d'encre